Холст

МОКРОЙ ВАТОЙ СТИРАЯ, ПРОШЛОГО КРАСКИ
АКВАРЕЛЬЮ ЗАБРЫЗГАВ, СЕБЯ И ЕГО
В НАРИСОВАННОМ МИРЕ НЕ ВСЕ НАПРАСНО
ИМ ЛЕГКО УПРАВЛЯТЬ, В НЕГО ВЕРИТЬ ЛЕГКО;
Я ЕГО РИСОВАЛ, ПРИДАВАЯ ОБЪЕМ
ЛИСТ БУМАГИ БЫЛ ДВЕРЬЮ, ПРИКРЫТЫМ ОКНОМ
КАК МОЖНО СКОРЕЕ ЕГО ЗАКОНЧИТЬ СТАРАЛСЯ
ОН СТАНОВИЛСЯ РЕАЛЬНЕЙ, НО ЗАКРЫТ ОСТАВАЛСЯ

Я НАД НИМ ПРОВОДИЛ СВОЕ ВРЕМЯ БЕСЦЕННОЕ
ПЫТАЛСЯ РУКАМИ СВОИМИ В НЕГО ЖИЗНЬ ВДОХНУТЬ
НЕ ОБРАЩАЯ ВНИМАНИЯ НА ЕГО ЦЕЛОСТНОСТЬ
РАЗЛИВАЯ НА ХОЛСТ ТОЛЬКО КРАСОК СУТЬ
ОН БУДТО ЖИЛ СВОЕЙ ЖИЗНЬЮ МЕНЯ ПРЕЗИРАЯ
НЕ СЧИТАЯСЬ С ТРУДАМИ, СО МНОЮ ИГРАЯ
ОН ЗАКРЫТ ОСТАВАЛСЯ, И Я НЕ ПОНИМАЛ
ЧТО ВСЕ ЭТО ВРЕМЯ – ОН МЕНЯ РИСОВАЛ...

27.07.05


Рецензии
Антон, строки настолько глубоки, что сложно подобрать слова, характеризующие мое к ним отношение. Хочу поблагодарить Вас за это стихотворение. Примите мою благодарность. От всей души.

Анна Ра   07.03.2008 18:38     Заявить о нарушении