Ты была в пышном, белом платье,
А на голове как корона фата.
Ну что за невезенье,
Ты шла к алтарю, а там был не я.
Я был средь толпы,
Букет цветов держал в руке,
Ты меня извини,
Так и не смог подарить их тебе.
Я ждал, что скажешь в ответ,
Повторял, ну скажи ему нет,
Но ты предала,
Сказав в ответ ему да.
Понял тогда, ты не моя,
Одинокая слеза по лицу,
А счастливая толпа,
Кричала "горько" тебе и ему.
Букет я подружке твоей подарил,
На улицу вышел, на мгновенье застыл,
Твою в кармане записку нашёл,
В ней прочитал, "прости, но август ушёл".
Осколки письма посыпались вниз,
Пусть это будет последний каприз.
Я мог бы наверно остаться ещё,
И долго глядеть на платье твоё,
На глазки, на носик, на губки твои,
Но мне всё равно пришлось бы уйти.
Ты была в пышном, белом платье
© Copyright: Роман Беляев, 2007
Свидетельство о публикации №107061302625
Свидетельство о публикации №107061302625
Рецензии