Болезнь

Я болен жизнью, тяжело притом.
Сия болезнь неизлечима и смертельна,
Распространяясь вирусом постельным,
Передаётся половым путём.

И этот древний, как сама земля недуг
Меня то в жар, а то в озноб бросает
Тоскою чёрною на душу наползает,
Сменяет эйфорию на испуг.

Диагноз ясен, сумрачен прогноз,
Идя стремительным путём летальным,
Порою искренно, а чаще театрально
Смеёмся или не жалеем слёз.

Кто вожделеет злато, кто вино,
Кто алчет дев, кто власть, а кто науки.
КонЕчно всё: труды, любовь и муки.
Фортуне абсолютно всё равно.

И нет спасенья, нет таких лекарств,
Ремиссий никогда не наступает.
Одну и ту же участь предвкушают
Хоть нищий, хоть властитель многих царств

Влекомые надеждой ежечасной,
Безликой суетой снимая боль и страх,
Кто тлеет, кто горит на бытия кострах,
Лучи эмоций источая понапрасну.

Под низким небом серо-грозовым
Мерцают дни, дороги, чьи-то лица
Вот так болеть в безумии спешим
И мир в бреду горячечном нам снится.

13.6.7