Не злитесь...
Не злитесь. Я над всем не волен.
Я – не доволен. Я – привык.
Летит, летит прощальный крик
по ветру звоном колокольным.
Усталым чёрно-белым дымом
уходит память, в – «никуда».
Тетрадь исписана «до дна» -
горит. Я вместе с ней. Прости нам,
весь этот неразумный лепет,
мой Бог. Невинная строка –
Зола в руках истопника.
А он - не знает слово «трепет».
Свидетельство о публикации №107061202297