Окончено все
Здесь по углам, по щелям сквозняки,
Я жизнь свою просто рассеянно выбухал,
А Лета не больше, чем берег реки.
Я догорел, прошипел и вовсе стих,
Хотя обвинить мне не в чем судьбу,
И для меня нет теперь больше радости,
Чем по весне превратиться в траву.
Пусть травы шумят, пусть небо игристое,
Над миром опять непрерывно поет,
Пусть мир, как и прежде, будет неистовым
И падает наоборот.
Свидетельство о публикации №107061201597