К поэтам

К поэтам

Твердишь ты, как урок,
Творец изящных строк,
Что надо, мол, писать,
Округло и красиво:
Про тоненький листок,
Хрустальный ручеек
Из радуги-реки,
Смотрите, что за диво!

Про огненность рябин,
И журавлиный клин,
Что с грустными – «курлы»
За сизой дымкой тает.
Так и бежит строка,
Как горная река,
Изящных строк творец
В ней русло подправляет.

А может про каток,
Творец изящных строк,
Что тяжестью прошел
По городам и весям?
И всех, кто мал и слаб,
«Он укатал в асфальт»
И им не до цветов
И соловьиных песен.


А им бы что поесть,
В укрытие пролезть,
В какой-нибудь подвал,
Иль в ту же теплотрассу.
И не благая весть
Соединяет здесь,
А злая брань облав
Сбивает в стаю, в массу.









Там за чертой - твой бог,
Певец изящных строк,
Банальный пересмешник,
Ловец округлых истин.
Ты выучил урок,
Сам наложил зарок,
Отсюда – лишь одни
Отстиранные мысли.

Поэзия сейчас –
Не отвлеченный глас
О шепоте в ночи,
О чуде звездопада.
А это жесткий зонд
В зажравшийся бомонд,
Что как свиной цепень,
Тучнеет от распада.

Поэзия теперь –
На свежий воздух дверь,
Из затхлого мирка
Прорвавшихся к обжорству.
Отечества «сыны»,
Не ведая страны,
Глумятся и поют
Осанну вероломству.

Пока осанна та
За правду принята,
До самооскверненья,
До самооглупленья.
Пиши поэт смелей,
Рази поэт больней,
Чтоб поднимался гнев
До градуса кипенья!