Нет никого, и тихо.
Нет на всём белом свете.
Полнит купельку Лету
Росами крёстный Ветер.
Вот облепихи ветку
Мягко стряхнёт в ладошку,
Бруснику да морошку-
Всякую понемножку.
Что ж я ходил по людям?
Кого звал хлебом чёрствым
Бочку мирского мёда
Пить с монастырским дёгтем?
Были, да все повышли.
Нет никого, и ладно.
Нет, и шаги не тронут
Эха под куполами.
. . . . . . . Рвётся колокол
. . . . . . . Птицею-сполохом в выси.
. . . . . . . Мокрым порохом
. . . . . . . Палыми ворохами листья.
Смотрит моя церквушка,
Рот-ворота раззявив.
Нет ни грехов, ни Бога
Там где душа дырява.
Нет никого и полно.
Стало быть и не надо.
Не с кем делить купельку
Собранных Ветром ягод.
8.08.04
Сон-колесо
© Copyright: Михаил Посадский, 2007
Свидетельство о публикации №107061101738
Свидетельство о публикации №107061101738
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.