Черная Кровь-рассказ

Человек шел по Ночи. Он шел поздно перед самым ЕЕ концом. Человек шел с бокалом вина. Бокал был полон до дна. Человек шел, улыбаясь сумеркам. Человека не звали, он сам приходил. Человек был Сашка. Человек был в Черном. Он шел, и шаги глухо отражались в темноте, возвращались к нему и отдавали пульсом в висках. Человек поднял бокал. Не выпитое Черное вино играло в ночном свете. Человек сам написал на стекле, своей кровью: «рассвета нет». Человек любил заходы, так, как иные любят восходы, он любовался, ими как иные любуются грозой. Человек не любил детей. Он любил черных котов, лохматых псов того же цвета и нет, не ворон, но воронов.
Человек почувствовал приближение рассвета. Человек не хотел рассвета, он понял бокал, и первые еще приятно-кровавые лучи зари заиграли на нем и на росе. Он решил-
рассвета не будет. Кровь в бокале окрашивалась в красный цвет. Дно уже алело. Человек держал в своей руке наступающий день. Человек улыбнулся предрассветным сумеркам, пригубил из бокала и разбил его. Осколки отозвались элегией боли разбитого хрусталя. Человек долго вслушивался в эхо. «Спокойного дня»- пожелал он всему. Человек уснул. Завтра будет еще одна ночь.