И неизменно, от начала лет,
Всё также бос и голоден поэт.
Все также песнь его стучится в уши,
Но очень редок песне той ответ.
И средь поэтов наших стылых дней,
Чем он мастеровитей, тем бедней,
И на песок, расплёскивая душу,
Бредёт поэт среди пустых полей.
И каковым бы ни был удалец,
С ним смерть пойти желает под венец,
И в тайне для него уже готовит
Верёвку, крюк и огненный свинец...
Поэт
© Copyright: Игорь Черепахин, 2007
Свидетельство о публикации №107060802319
Свидетельство о публикации №107060802319
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
