Проза жизни

И, всё-таки, в детство уносят меня мои мысли – к истокам.
Туда, где на апрельских проталинах – подснежники с мохнатой кожицей стебельков;
брыкающий ногами и мотающий восторженной головой, выпущенный по весне из стайки, телёнок; и зажёванная им голова роскошной, подаренной на пятилетие, куклы;
горячее зерно в кузове грузовика, на котором нас, страшно счастливых, катал подружкин папа маршрутом: поле – зерноток.

Тогда я понятия не имела, что есть "проза", а что – "поэзия".
Вся жизнь была простой и радостной. Не смотря на то, что в детском саду мальчик (один из двух самых высоких в группе - другие мне, дылде, не подходили по эстетическим соображениям воспитательницы ) не встал со мной в пару на танец снежинок, назвав толстой.
На то, что бабушка подружки, сама весом "в полтора центнера", глядя, как мы прыгаем с Надей через скакалку, сказала : " А наша-то легче скачет! Не то, что Наташка – бабАх, бабАх!" . Помню – значит задевало за живое. Даже больше – сформировало уверенность о моей некрасивости.

Сегодня далеко не детство. Вышла вечером из школы после родительского собрания и ахнула: во всё небо – радуга ! Это солнце, наконец, открыло своё лицо и соорудило, вместе с поднадоевшим за день дождиком, КРАСОТУ. Пока ехала домой, радуга исчезла. Но встретившая меня дочка подарила мне её снова. На фото. Она поглядывала в окно, поджидая меня, и встретила нас обеих, по очереди.)
Сейчас будем смотреть мультик, втроём : Дочка, Я и Радуга. Все – ослепительно красивые :) "Проза жизни" продолжается…