Скрипач водил смычком по скрипке,
Как лезвием я по руке.
Он мне дарил свои улыбки,
а я была на волоске
от вечных слёз, страны забвенья,
прощальных слов, небытия.
Скрипач играл своё творенье.
Кровь на пол капала моя.
Звенели струны, вены пухли.
Диез, бемоль - слились в одно.
Мои глаза уже потухли.
А ты играй! Здесь...всё равно...
Скрипачка
© Copyright: Ольга Дегтярёва, 2007
Свидетельство о публикации №107060702056
Свидетельство о публикации №107060702056
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.