Ты - мелкий почерк, скомканный листок
О.Бендер
Скажу вам больше - это не Париж.
Здесь в стол опять невидимо творишь,
А ведь стихам-то чужда злая тишь.
Соловушка бы спел, ну, или Чиж.
И нет Монмартра, нет Коко Шанель.
В углу висит от дембеля шинель,
Срывает ветром двери прям с петель,
Да льдом покрылась дикая постель.
Любовь мертва, ни строчки о душе.
И завещание написано уже...
Зарылся рай в скуднейшем шалаше.
Вот, разве что мне сладко от драже.
(И от того, что где-то рядом
Твой запах был - сладчайший шоко-ладан)
Да разве что взглянуть мне на брелок –
От Эйфелевой башни уголок.
Какой в России, к черту, будет толк?
Ты мелкий гвоздь, а Дума - молоток.
Ты - мелкий почерк, скомканный листок.
Хоть русский, украинский - все Восток!
Давай, попробуй грамм еще по сто,
И улети в Одессу, Крым, Ростов.
Чтоб оказаться ближе к пароходам,
Чтобы в каюте отчитаться о доходах
Таможеннику - близкому до родов! –
И показать французам "эту морду".
И наплевать, что там не понимают,
Зато и душу вроде не взымают...
3 дек 2001 г.
Свидетельство о публикации №107060401818