У слепых пианистов просто привычка уже,
От черных пальцев таперов на белых клавишах мгла,
Ты, на втором своем живя этаже,
Так высоко взлетела, как только могла.
Снова предплечье схватит холодный жгут,
Снова игла захлебнется в поиске вен,
Те, кто себя другим раздавая живут,
Ничего, никогда не получают взамен.
Пусть флейта моя играет в этом аду,
Безусый мальчишка, но кровь уже на броне
Я часто теряю, когда, наконец, я найду
Того, кто позаботится и обо мне.
Пой сигарета последнюю песню свою,
Ты как и я уже дотлеваем в ночи,
Те, кто остался в живых в этом бою,
Не воины уже, а попросту палачи.
У слепых пианистов просто привычка уже,
© Copyright: Александр Лисовский, 2007
Свидетельство о публикации №107060302546
Свидетельство о публикации №107060302546
Рецензии