* * *
Вы говорите: руки пианиста…
А руки поэта узнать сможете,
Когда он косноязычный
Крестит вас вашей большой ложкой?
Типун на язык – вам будто награда,
Вожжа под хвост – попутный ветер,
И если черту с вами не сладко,
То мне до вас, какое дело?
Однако хоть истина у вас не в чести,
Вы учите тех, кого можно спасти
От вашей пропахшей нафталином мудрости,
Житейского счастья и обыкновенной трусости.
Оставьте их! Вот я вас! Брысь по домам! –
Крикнул бы я, затопав.
Да только найти ли управу вам,
Даже если оно того стоит?
Вы говорите..
© Copyright: Дмитрий Барнаульский, 2007
Свидетельство о публикации №107060200818
Свидетельство о публикации №107060200818
Рецензии
