Художник

За столом, что красками измазан
Пьешь холодный и невкусный чай
На мольбертах солнце и улыбки
На мольбертах – ласковые лица
На холстах – причудливые пятна
На холстах ты не найдешь тумана…
Ты ко мне пришла, наверное, случайно
Где-то на проспектах заблудившись
Сизым голубем ты на мою мансарду
Словно вестник неба опустилась.

«Нет, я не случайно, милая, к тебе пришла
На твоих руках – брызги солнца и весеннего тепла
А в твоих глазах – густая синева
А в твоих глазах – неясная тоска…»

Пусть тоска в моих усталых глазах
Пусть ютится непонятный страх
Я пишу, что вижу, из окна,
Чашу света изопью до дна.
Что же ты хотела мне сказать
Что же ты хотела передать
С неба, где живешь ты сотни лет
Там, где ждет тебя парад планет?
Ты несешь с собой туман и боль
И на крыльях – звездную соль…

«Ты не отвергай меня, художник…
Видя только свет и синеву
Не смотри с презренным равнодушьем
На свою дождливую Неву…
Что ни говори – твой город серый
Серебристых крыш немой укор
Знаешь, Лучик, далеко не с первой
Я веду осенний разговор…»

Ты права. Прости меня, мой Ангел
Что со шпиля ночью прилетела
На твоих крылах – осколки лета
Осенью застрявшие в дожде.
Только ты лишь сверху город видишь
Дымку одиночества и пыли
Я живу в ней. И, пожалуй, верно,
Что о вечном люди позабыли…
На моих холстах нет мглы и горя
И в картинах радость и веселье
Только буду, буду, буду помнить
Как с тобой мы ночью говорили…
И когда по радуге весенней
После ливня хмурого пройду
Посмотрю – и ты посмотришь сверху –
На мою осеннюю судьбу.