Но разве враг с букетом роз разбудит?

Ни строчки Вам теперь не напишу,
Пусть даже Муза выбьет в доме окна!
Вас больше нет. Судьбы капризной шут
Другой отныне стелит Вам волокна…

В разгаре май, но нынче уж не нам
Соцветия он дарит, «сбычу мечт».
Кому, вот, не прикажешь, – это снам:
Убить способны или же развлечь.

А в памяти сотрется, как cotton,
Счастливый наш и проклятый роман.
Не вырвется наружу боли стон,
Былой любви развеется дурман.

Не склеят ангелы чужие берега,
Просить об этом их никто не будет…
Вы видели во мне всегда врага.
Но разве враг с букетом роз разбудит?

Вам кажется, рифмуются слова
В еще одно поэта посвященье?
Да просто вновь бессонницы сова
Замучила полночным угощеньем.

Пишу не Вам. Я Вам отсочинял,
На Вас молился, будто на икону,
Свободу я на Вас легко менял,
Пытаясь кланяться какому-то закону.

Теперь нас нет. Не грустно, не смешно.
Один был путь – дорожки две теперь.
И думать о свидании грешно,
Не нужен поиск прошлого потерь…

И строчки эти сам себе пишу,
Хоть мысли наши, знаю, совпадают…
Ну, не раскрылся общий парашют!
Но звезды в небе все равно ж летают!

Ни строчки, нет! Ни шепота, ни крика!
Забыты Вы, забыты дни, года,
Забыты ночи – важная улика,
Забыт и я – ни думал, ни гадал!

Стихи забудут эти – это точно,
Душа не пишет – смерти хуже нет.
Поэтом, умирающим заочно,
Себя зову, оставив блеклый след…

Бумага терпит, Вы б не потерпели…
А, впрочем, Вам теперь и не грозит.
И мой уход из рифменной артели
Других поэтов вряд ли заразит.

Сквозняк листает ночи сочиненье,
Написанное лично для себя.
А может, это просто преступленье,
Когда бумагу ручкой теребят?

А может быть, не мне писать и плакать
Завещано невидимою силой?
А может, не моя меж строк клоака,
Корабль мой зазря в штормах носило?

И, точно уж – не Вы мечта моя.
Труды мои другая пусть оценит,
Хоть ей пока не видно мой маяк,
Спектакль ее другой подвластен сцене.

Ох, оптимизм! Откуда? – сам не знаю.
И вера где берется, кто подскажет?
Но если я другую не узнаю,
Пусть Бог меня, всегрешного, накажет!

18.05.05