Очередной музицизм

Было давно, мне было лет немного. Смутно помню, но кажется, писалось под какой-то авторский фестиваль, конкурс или типа того - кто-то даже ее там пел и, вроде, даже не я. Короче щас гляжу - шаблон, каких много, но тогда модно было: Муза-деффка и т.п.
При "сухом" чтении ритм рваный, из-за того, что исполнялось под гитару и с аккомпаниментом было всё ОК.

Очередной музицизм...
----------------------
(февраль 1992 г.)

Бывает и случается – стихи не получаются,
и три аккорда больно режут слух.
А я опухший и небритый сижу с бутылкой неоткрытой
и ожидаю «вдохновенья дух».

---- Но духа нет, лишь дым от сигареты.
---- О, Муза Пушкина, с кем ты сейчас и где ты?
---- Где Музы Цоя, Игоря Талькова,
---- Есенина и Саши Башлачёва?

---- Где та, с кем Пастернак пил водку?
---- Кто направлял у Мандельштама лодку.

Я думаю, что Муз не счесть – ведь много стихотворцев есть,
где тут одной успеть – поэтов ведь мильон.
Но мне порою кажется, что надомной куражится
весь этот самый музий батальон.

---- Но где ж ты, моя Муза, посети!
---- Явись - на стол поставил я закуску.
---- Приди на час хотя бы - посидим,
---- споём и выпьем мы с тобой по-русски.

---- А если ты совсем не пьёшь «Столичной»,
---- я выпью сам за счастье в жизни личной.

Я целый день сегодня жду и места я не нахожу,
ну, а в мозгах такие зреют планы:
мол, я ей голову вскружу, оставлю жить и напишу
тома стихов, а может быть, романы!

---- Но, видимо, у Муз я не в цене.
---- Уж полночь скоро – прочь летите, грёзы!
---- Вдруг тень я замечаю на стене,
---- и вдруг я ощущаю запах розы...

---- Пусть скептики отбросят злые шутки!
---- Пришла одна... с глазами проститутки.

Ах, вот она, ну и дела! Я ей в упор: «Ты где была?!
Тебя тут ждут и водки ждут стаканы!
Ты с кем-то спишь, ты где-то ешь,
а тут хоть голову отрежь,
и то в полученную брешь
видны стихов изъяны!»

---- Я б крылья этой Музе обломал -
---- живи со мной, здесь плохо разве кормят?
---- Пусть на других другие пашут – их у вас внавал,
---- ну а тебе никто ведь и не вспомнит.

---- И мне споешь ты, что не спел Высоцкий,
---- что видел Галич в нашей жизни скотской...

И крикнул я тут Музе: «Стой! Потом допьешь, айда за мной!» -
моя душа к поэзьи устремилась...
И Музу повалил в постель, сорвал одежду (верь-не верь!),
она ж дралась и грязно материлась.

---- И губ алые, словно цветок у розы,
---- я целовал, и как, не помню сам,
---- я крылья вырвал – покатились слёзы,
---- как чистый жемчуг по её щекам.

---- Она ушла пешком, с тех пор я как в бреду -
---- ведь я её теперь люблю и жду...

Так у меня случается – стихи не получаются,
а три аккорда больно режут слух.
И я, опухший и небритый, сижу с бутылкой недопитой
и ожидаю «вдохновенья дух»...

---- Но духа нет, лишь аромат духов,
---- а вместо песен горько льются слёзы.
---- И нет, как видно, драк без синяков,
---- и нету без шипов, как видно розы.

---- И нет, как видно, драк без синяков,
---- и нет стихов, как нету даже прозы...