История

Красива. Молода. Брезглива.
Чуть избалованна, глумлива.
Нежна. Заботлива. Жестока.
Слегка коварна и…глупа.
Ее портрет рисует автор.
Творец! Он - окрыленный гений!
Он звезды видел – миллионы,
А эту разглядеть не смог.
Ее, увидев, вздрогнул мелко.
Она. смотрела. на него
И он писал ее не смело.
Любым штрихом портил портрет.
Хотел лепить – комками глина.
А краски блекли на холсте.
Хоте чертить – сломал точило,
А уголек насквозь промок.
Его талант, все пало в пропасть.
Ее глаза топили жизнь.
Он умирал. Она смеялась.
Он надышаться ей не мог.
Он умирал. Просил пощады.
Просил не избегать. Молил…
Кидал ей под ноги награды,
Но тайны разгадать не мог.
Не Мона Лиза, не Мадонна.
Чья-то жена, золовка, дочь.
А для него она – Богиня
Повелевать он ей не смог.
Он умирал, светясь надеждой.
Он ждал полета впереди.
Он умирал. Она сидела.
И слезы медленно текли.
Рожденный вольным – тот свободен.
Рожденный покоряться – раб.
Они живут,- творят и любят…
А ей дано лишь убивать.