Снова режу ножом по сердцу,
Теплая на руки льется кровь,
Мне показалось, настало время,
Забытых моих стихов.
Но, увы, очевидно напрасно
Алой жидкостью руки грязны.
Слова сами на строки ложаться,
Будто не было года зимы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.