Обида

Я так хотел «служить». Другим служить….
Ведь к этому зовут идеи веры!
Но как служить? Да так, чтоб просто жить,
Не оставаясь за волшебной дверью?

За дверью, где есть радость и печаль,
Где голод не телесный, а духовный,
Где всё не познано и не стоит печать
«Ты всё познал. Умри. Твой путь исполнен».

Туда, за эту дверь, я приглашал
Десятки, сотни, тысячи созданий…
А сам войти не смел. Эх, оплошал…
Чего боялся? Видимо, страданий…

А что, страданий мало было здесь,
Снаружи Храма, на ветру и зное?
Я у ворот. И вижу эту спесь.
Она моя. А так хотел иное…

Я так хотел служить. Служу себе.
Своим привычкам, гордости, обидам…
Служу слуге. Я раб. С рабом в борьбе
Я упустил Хозяина из виду.

Я упустил, что нет нужды Душе
Кому-нибудь «служить». Пора делиться…
Всем тем, что было понято уже,
Желанием играть и веселиться.

Желанием писать свои стихи,
Желанием касаться взглядом тела…
И не считать грехами те грехи,
Которые так мама «не хотела».

Она не знала, что, растя меня,
Желая сделать всё как можно «лучше»,
Спасая от пожара и огня,
Она тушила пламя в наших душах…

И мы теперь лишь тлеем, не горим.
И дыма много, а огня не видно.
И ум, как дым, глотает фонари,
Что освещают Путь. И мне обидно…

Мне так обидно. Тысячи людей
В дыму ума пытаются добраться
До смысла жизни. До святых идей…
Но всё напрасно. Можно не стараться.

В дыму нам к смыслу жизни не дойти,
Ведь знаки прочитаем мы превратно.
Но я опять обиду отпустил…
Мне хорошо. Надеюсь, ей приятно.

Она свободна. Можно снять покров.
И можно смыть обиженность, как сажу.
Я болен был, но нынче я здоров.
И мне не важно, что другие скажут…