Он умер, не дожив до тридцати:
Погиб поэт, как Пушкин, на дуэли,
Борьбу и боль он испытал в пути,
И кончил всё петлёю в «Англетере»…
Родную Русь он гордо воспевал,
Когда страна сражалась и горела;
Когда пожар насилья бушевал –
Он честен был, и пел он песни смело.
Ни заграница, ни огни столиц
Не задушили сердца голос ясный,
Голос деревни, рощи, ветра, птиц,
Глас благовеста, чистый и прекрасный.
Да, скажут, дебошир и хулиган,
Развратник, матершинник был Есенин…
Возможно, иногда бывал он сильно пьян,
Когда в вине топил свои потери.
Но жизнь погасла в голубых глазах,
Когда наедине он был с жестокой болью.
Он не нуждался более в друзьях,
Последние стихи писал своей он кровью…
Да, жизнь пройти – не поле перейти,
Жизнь так сложна в ненастьях и паденьях…
Он умер, не дожив до тридцати,
Но стих его пронзил сердца и время!
Посвящение С. А. Есенину
© Copyright: Михал Миранек, 2007
Свидетельство о публикации №107052601963
Свидетельство о публикации №107052601963
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.