Самсон и Далила

Наверное, мной управляет
Какая-то страшная сила.
В пустеющем длинном зале
Я сижу, а рядом Далила
С флаконом сонного зелья.
Я тихо на стуле млею,
 Улыбаюсь весьма позитивно,
Ножки стула привинчены к полу,
Знать заранее, превентивно.

Носу щекотно, во рту,
То и дело, какие-то странности…
Знаешь, бойцу на посту
Всегда придавало пикантности,
Если чернявая муха
Сядет на край козырька,
Или в сверху нависшем небе
Вдруг появятся облака,
Чреватые так же дождём,
Как и лай, чреватый собакой.

Ты знаешь, что я, как Самсон,
Никогда не бывал забиякой.
Ты не слышишь и жалобы малой,
Ни к чему эти праздные стоны;
Но раз хочешь, чтоб я сбежал,
Я смогу, я сверну колонны!
Всем им в задницу вилы –
И царю, и врагам, и Далиле!
Но на это мне надо силы,
И не меньше, чем литр на рыло.

Лучше два.
Берегись, Москва!
Наступает час X,
И усталый и злой Mechanix,
Совершенно тупой,
С окровавленной бензопилой,
Станет бродить по городу,
Нагоняя вам в душу холоду.

Тут и вспомнит каждый из вас,
В этот ужасный час,
Что смерть происходит с нами,
А не с кем-то: друзьями, врагами;
Но только не здесь, далеко…

А знаешь, представить легко,
Что мы абсолютно вечны,
И в это поверить беспечно;
И с песней идти в болото,
От тропы ни на шаг, ни на йоту,
Прямо в капкана ворота…

По горлу ползёт тошнота,
Это странная мания,
Я не знаю её названия,
Но посмею предположить,
Что она – желание жить.
Вернее, не так:
(Фу, какой же я, блин, дурак!)
Эта гадость – верьте не верьте,
Всего-навсего – страх перед смертью…

21.05.2007. Москва.