Поэт - бездельник,
Что ему от жизни надо?
Проснувшись по утру
Лишь только солнце ему радо.
Как тяжело вставать,
Когда ни где не ждут.
А сигареты с водкой
Изнутри всё жгут.
Весь день проходит
Будто в облаках.
И не задумываешься
Ты о своих "делах".
А на ночь гасишь свет
И стынет от озноба кровь.
А греет тебя лишь
Любовь…
P.S
Ты много думаешь,
И пишешь о любви.
Но ни чего не делаешь
Что бы себя спасти.
Поэт - бездельник...
© Copyright: Андрей Черемнов, 2007
Свидетельство о публикации №107052300528
Свидетельство о публикации №107052300528
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.