раненой душой
в руки ангелов уходит
и за руку не держи его.
ему пора
и мысли бродят.
в постель спускается жара.
и в ранней юности лишённый
радостей любви и мук
от нас он путником уходит
в места где боли нет и вьюг.
заботой нашей окрылённый
его ангелы братом зовут....
P.S. написанное утром...недописанно...в надежде...но вечер и вот...конец...
прощальная
© Copyright: Мари Мосидзе, 2007
Свидетельство о публикации №107052300278
Свидетельство о публикации №107052300278
Рецензии