Ноги
остыли
превратились в стулья.
Язвят. И наступают на пятки. И
Чайник закипает на
керосинке
кислые сливки и чужие лифчики на бельевой верёвке
строют мне глазги
Нагоняют тоску.
Скука моя с того
непонятно чего, которого нет
в этом мире
рыхлые рохли.
Хлипкие кислятина. Нынче человеческие кижы.
Живность сгустки крови на полу
потолке
кислые силы мои умирают и
превращаются в новые мысли.
Слияние нечего говорить
Тише щекочет тушкой своей.
стих 7
© Copyright: Ушаков Кирилл, 2007
Свидетельство о публикации №107052302216
Свидетельство о публикации №107052302216
Рецензии