Безмолвные..., безликие..., немые...,
Как призраки блуждающей ночИ,
В миры теней лежат, тропЫ прямые,
От пламени сгорающей свечи.
Струится свет мерцающей лампады,
На ладан дышит сумрачный покой,
И крест готов, и колья для ограды,
И яма вырыта привычною рукой...
Уходит день, сгорев в крови заката,
Скрывает холм сияющую медь,
Коль дню ушедшему не может быть возврата,
То значит солнце не родится впредь...
Зачем закат, когда не для рассвета?
Зима дана лишь только для того,
Чтоб ощутить шальное буйство лета,
И не жалеть,ни чаять ничего...
Безмолвные... , безликие... , немые...
© Copyright: Максим Лантушенко, 2007
Свидетельство о публикации №107052302084
Свидетельство о публикации №107052302084
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.