Средний талант

Он кивает: талант, да, в тебе.
И я соглашаюсь: тебе – не дам.
Моё. Не-исповеди-
Мое. Как стартовые 100 грамм,
Чтобы на мир иначе,
Когда слишком зряче
Уже невозможно вместить
Себя в это «быть», но «или»
Даёт загогулине крылья
Любого маршрута.
Круто
Меняться
И не стесняться
Замен
Батареек имён.
Взамен новых букв
Огнём обжигает сердце,
И вот уже греться
С кем-то вдвоём
Торопишься вечером и медлишь утром,
Как будто твои слова и руки,
Действительно, могут
Лепить скоротечные вспышки вечности,
Которые, как конечности,
Бегут к твоему единому центру,
Которому цену
Знаешь один.
Талант…
Да, возможно,
Он в чём-то похож на изъян:
Все говорят о нём,
Долго и сложно,
Полагая, тебе приятно,
(Им-то просто занятно)
Постоянно слышать, что ты не такой.
Ты другой.
Тебе не положено счастье,
Везенье в любви и картах,
Надежда на лучшее и пересол
В приготовленных кем-то щах.
Ты – иной масти.
Твоё имя на партах
Вожделеют выпуски разных школ,
Заблудившись в годах.
И ты, весь такой, в жопу, непонятый,
А потому непризнанный, но непременно гений,
Идёшь к метро сквозь толпу, которой похую,
Отчего ты такой… средний…