Больно...

Опять руки режу, опять кровь идёт,
И, значит, тоска меня снова берёт.
И вновь очертанья любимого лика
Стоят пред глазами- у них есть улика.
И тихо грозят меня бросить навек.
А что ещё делать? Смешон человек!
Ужели не ясно: боль боли чужда,
И я прибегаю к ножу лишь тогда,
Когда во мне пламя свирепой вражды,
Безумной ужасно- не хватит воды.
Иль ненависть сбросила цепи с себя,
И я презираю всех, даже любя.
Убийство мне станет, возможно, не грех,
И в тон прозвучит демонический смех.
А совесть забыта, и добрых начал
В помине нет: их до конца закопал.
А мысли шумят, нарастая, в мозгу:
"Скорее, быстрей, я терпеть не хочу!"
"Душа моя, хватит, прошу, замолчи!"
Однако заблудшая громче кричит.
Заходиться, бедная, в крике мученья,
Ей больно, она только ждёт избавленья.
И если вам больно внутри, вы не ждите:
Искра небольшая в груди- и вы тут же сгорите.
Забыть о болезни поможет одно,
Я помню: не худшее боль в свете зло.
Давно я эту усвоил науку:
Мне больно внутри- я вонзаю нож в руку.