Смерть поэта

Упал с неба на грязную землю,
Прорвал своим телом тела облаков,
Находясь не наяву, не во сне, где-то между,
Смотрел на, оставшихся в небе, богов.

Слезы текли, из выжженных глаз,
Не от боли - от гнева, бессильного гнева!
Облака танцевали медленный вальс,
И боги смотрели сквозь их рваное тело.

Взбодренный удачей и верой в себя,
Когда-то взбирался к вершинам Олимпа,
И знал, но молчал, что ты им не семья,
Это была роковая ошибка.

Не приняли боги, еще новосела,
Не нужен он им, тут тесно и так,
Сбросили вниз, на дикие горы,
Безлюдные скалы споров и драк.

Не иди, коль не можешь, выжди свой час!
Шептали на ухо скользкие черви.
Но этот совет для богов, не для нас,
Живем, пока пишем! И в это верим!

Но он не поднялся, остался лежать.
Слишком сильным удар по душе оказался,
Срослись облака, перестав танцевать,
И никто, как он, еще так не забирался.

Чувствуешь высь? Чистым воздухом дышишь?
Видишь как плещется море вдали?
Кричат тебе боги, но ты не слышишь…
И эхом гуляет по скалам: Умри…