Бродяга

Идёт по улице бродяга,
потухший взгляд, разбитый вид,
одежда век уж не стиралась,
а там внутри, душа скулит.
Его ни кто не пожалеет, не спросит:
- как дела, земляк?!-
Лишь строгий мент махнёт дубинкой,
 оставив на спине синяк.
Прохожий, пробубнит брезгливо
и сплюнет, отвернув лицо,
а он смахнёт слезу рукою,
присев на грязное крыльцо.
Воспоминанья прошлой жизни,
задушат вновь, зажав в тиски.
Где силы взять, чтоб их отбросить?
Такая боль, что бьёт в виски.
 Он был когда-то работягой,
любил жену, взрослела дочь,
а если кто-то обращался,
то без раздумий шёл помочь.
И было всё у них нормально,
в кино ходили в выходной,
С друзьями, летом на природу,
весёлой ездили гурьбой.
Идиллия семейной жизни,
как сладкий сон оборвалась
и в жизнь к нему, как смерч, внезапно,
беда с клыками ворвалась.
 Случилось это летней ночью,
в печальный, високосный год.
В своём уютном, милом доме,
семья дремала без забот.
В камине шаяло полено
не прогорев ещё дотла,
и щёлкнув с треском вдруг оттуда
слетела красная искра,
стоявший у камина веник,
затлел и вспыхнул, пав на пол.
Ну а огонь, как змей коварный,
по дому погулять пошёл.
 Пожар. В дали, звенит сирена,
 водитель выжимает газ.
Примчались, шланги размотали,
всё слаженно, не в первый раз.
 Больница. Он пришёл в сознанье.
- Наташка где? И где жена?-
В ответ все только прячут взгляды.
Он сам поймёт… их смерть взяла.
Но верить в это он не хочет,
сознанье глушит эту боль.
-Наташка, Ленка, вы живые!
Всегда вы будете со мной!-
 Жена погибла там, на месте,
врачи ей не смогли помочь.
Наташка, мучаясь от боли,
в больнице умерла в ту ночь.
Судьба, решив его помучить,
лишив и дома и семьи,
оставила на свете этом.
Зачем? Ты у неё спроси.
 Он вышел вскоре из больницы.
Разбит, подавлен, потрясён.
Стакан с бутылкой стали другом,
реальность водкой травит он.
Так дело с месяц продолжалось,
где ночь застанет ночевал.
Помочь все, выпив, обещались,
ведь он им тоже помогал.
В один из дней, убрав спиртное,
решил по новый жизнь начать.
- Пора бы сделать документы,
ведь всё ж сгорело, вашу мать!-
Сказав себе слова такие,
в порядок внешность он привёл.
Умытый, свежий и побритый
за документами пошёл.
Но там его не очень ждали,
в России бюрократ такой,
- придите завтра,
- послезавтра,
- приёма нету. Дверь закрой.
 Не месяц и не два скитался,
герой рассказа моего,
всем надо денег, но их нету,
с работы выгнали давно.
Солидных накоплений в банке
за жизнь ни разу не имел,
жил от зарплаты до зарплаты,
такой у слесаря удел.
Друзья о нём совсем забыли,
проблем хватает всем своих,
а он, с мольбами к ним не лезет
и за глаза не судит их.
Но безысходность с ностальгией,
поочерёдно душу рвут,
в бутылке снова ищет выход,
друзья ж забыли, не зовут.
И нету больше сил бороться,
они оставили его. Он пьёт,
всё ниже опускаясь, на самое
у жизни дно.
 Вот так, не получив поддержки,
в помойку сгинул человек.
И кто здесь больше виноватый-
-судьба?Он сам? Иль бюрократа век?
Мне думается, мнений разных,
не мало будет у людей.
А я скорей, склонюсь к такому,
что большая вина – друзей.
 Ну вот, читатель мой любимый,
к концу веду я свой рассказ.
А мой герой? Он где-то бродит.
Да ты видал его не раз.
Обычно он в фуфайке грязной,
бутылки ищет по углам,
ночует где-то в теплотрассе
и есть не ходит в ресторан.
С ним повстречавшись у киоска,
тяжёлым взглядом не гноби,
а лучше дай на булку хлеба
иль просто молча, проходи.