Поздняя осень. Дождь моросит.
В небе повисли серые тучи.
В речке вода печально шумит
И гнилию воздух пропитан пахучей.
В серых глазах единится усталость.
Ссадины. Кровь на руках.
Нервная грусть подзамучила малость.
Слабость в могучих плечах.
Что же тебя, о мой друг, беспокоит?
Может игла на которой сидишь?
Может быть совесть твоя уже ноет?
Может быть ты уже спишь?
хм...
© Copyright: Олеся Лобода, 2007
Свидетельство о публикации №107051500340
Свидетельство о публикации №107051500340
Рецензии
