Он не ангел и точно не бес

Сарафан, приоткрыв на ветру,
загорелой на солнце девицей,
окатила с ведра по утру,
родниковой водицей.

Что несла на плечах от колодца,
изящно-на зависть соседу,
серебристых два солнца,
спешащих судьбою к обеду...

Второпях, сединою тряхнул,
квартирант за красою.
Ветер, летом цветочным, вздохнул,
утолившись водою...

Не мешает ему канитель,
разделившая будни.
Для него и сугробы - постель,
беспокойного блудни...

Он не ангел и точно не бес,
изо льда смастерит себе бубен.
Хрусталем принесется с небес,
в промежутке заснеженных буден.

Унесет в зацелованный лес,
за мечтой-канителью...
Чтобы призрак печальный исчез,
одинокой постелью...


Рецензии