Сарафан, приоткрыв на ветру,
загорелой на солнце девицей,
окатила с ведра по утру,
родниковой водицей.
Что несла на плечах от колодца,
изящно-на зависть соседу,
серебристых два солнца,
спешащих судьбою к обеду...
Второпях, сединою тряхнул,
квартирант за красою.
Ветер, летом цветочным, вздохнул,
утолившись водою...
Не мешает ему канитель,
разделившая будни.
Для него и сугробы - постель,
беспокойного блудни...
Он не ангел и точно не бес,
изо льда смастерит себе бубен.
Хрусталем принесется с небес,
в промежутке заснеженных буден.
Унесет в зацелованный лес,
за мечтой-канителью...
Чтобы призрак печальный исчез,
одинокой постелью...
Он не ангел и точно не бес
© Copyright: Вячеслав Шкатов, 2007
Свидетельство о публикации №107051400437
Свидетельство о публикации №107051400437
Рецензии