Мчимся мы за птицею-удачей,
Рвемся через дебри напролом.
Есть уже машина, деньги, дача...
Ну, а цель какая? Что потом?
Мимо – вёсны с пухом тополиным,
Мимо – лето в знойной желтизне,
Мимо – осень с клином журавлиным,
Мимо – зимы в снежной белизне.
Мы меж тем давно в чинах, в наградах,
В окруженьи – зависть и почет.
Что же нам еще от жизни надо?
Где промашка? Чем грешит расчет?
Лишь устав от бешеной погони,
На последнем жизненном краю,
Видим вдруг, как ветер тучи гонит,
Слышим птиц, что радостно поют.
Поздно и с печалью понимаем –
Годы быстротечные прошли,
Мы уйдем и так и не узнаем,
Кто мы и зачем в сей мир пришли.
Мчимся мы за птицею-удачей
© Copyright: Виктор Малинов, 2007
Свидетельство о публикации №107051202593
Свидетельство о публикации №107051202593
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.