В висках стучит будёновская конница.
И мысли, словно листья октября…
Совсем уже измучила бессонница,
Ведь даже сны покинули тебя.
Ты одинок, не понят. Не печатают.
Да и не пишется чего-то ни рожна.
Другим поэтам музы еже час дают,
Твоя же, словно старая жена.
Тень от тебя - уже давно не бесится,
Покорно возле тапочек лежит.
Ты не решил. Есениным повесится?
Или Высоцким пробухать всю жизнь?
Поэтам-у...
© Copyright: Дмитрий Пицаков, 2007
Свидетельство о публикации №107051002176
Свидетельство о публикации №107051002176
Рецензии