Корявые строки вылазят из-под слоеного мозжечка,
Грустные токи ширят протоки грибного дождя,
Но я не рвусь к рутине и к ряду в бездне пропавших,
Ведь во мне настолько сочка, сколько не вместит душа…
Строптивые врали, ужасные крали ужились с бедою,
Они безысходно окопались в пружинчатых гралях,
То там, то в костре их преследуют стихийные страхи,
Хоть в нашей деревне убавят опилки бесхозных холмов!
Юрьевский гастроном
© Copyright: Ярила Цыганов, 2007
Свидетельство о публикации №107051001328
Свидетельство о публикации №107051001328
Рецензии