Птицам смерти

Я своей птице смерти чем-то полюбился.
В который раз она меня от пуль хранит…
Не мне, а ей под сердце рой свинца вонзился.
Теперь движок ее от боли плачет и хрипит.

И, широко раскинув сломанные крылья,
Она лежит на полосе и смотрит в небеса –
Туда, где навсегда осталась эскадрилья
Из ее стаи - нашего гвардейского полка.

Ты не грусти, пернатая, еще мы повоюем!
И вновь на иссеченном шрамами борту
Тебе механик краской звезды намалюет.
Еще с тобой увидим неба голубого высоту.

Еще не раз под аккомпанемент зениток,
От солнца заходя, за бегом будем наблюдать
Дорожек пыли - трассеров проворных ниток,
По вражеским «полям» узоры смерти вышивать.

………

Уже давным-давно закончилась война,
И залпом праздничным устал греметь салют.
Поедет дед, на синий китель нацепивший ордена,
Опять в музей – в последний авиации приют.

И снова он на от волнения негнущихся ногах,
Из многих к одному лишь самолету подойдет.
«Ну, здравствуй, птица! Расскажи мне как жила…», -
Заплачет вдруг, но ветер его слезы скроет, унесет.