Поэтомания

У нас в стране поэтов много,
Ведь каждый, говорят, второй
Стишки кропает понемногу,
Поймав «божественный» настрой,

Приняв за Музу часто «шизу»,
Схватив в порыве карандаш,
От всей души, не по капризу,
«Творит» хореями пейзаж,

А то, нащупав ямб с похмелья,
Расскажет о своей любви,
Или взорвётся от веселья,
Хоть психиатра в дом зови;

Другой нас «свозит» на природу,
О флоре с фауной «загнёт»,
Чтоб стало веселей народу
Переносить нужду и гнёт;

Уронит Мишку из двухстволки,
Переборов животный страх,
Завидев белочку на ёлке,
Проявит вслед души размах…

На юбилеи, дни рожденья,
Порой на скорбные деньки,
Все «мастерят» стихотворенья…
Скрипят пером и старики.

Застыв, куда-то глядя зорко,
Теряя время задарма,
Все рифмы ищут по задворкам
«Непревзойдённого» ума.

А по весне – вообще напастье, -
Жаль, Муза лишь всего одна, -
Поэты все, горя от страсти,
«Творят» без отдыха и сна.

«Творят», бумаги не жалея,
Здоровья, дыма сигарет,
Тайком в душе мечту лелея
В поэзии оставить след, 

Хоть небольшой, не очень зримый,
Но не на день, а навека,
Чтоб в небесах сказать любимой:
«Я нужен на Земле пока!

Мой дух не просто так витает,
Приняв от Бога благодать:
Меня живые ценят, знают,
Поэтами мечтают стать.

Я для соседей только умер,
Но в творчестве – ещё живой,
И чукча, ждя рассвета в чуме,
Зубрит мой стих под вьюги вой.

Шепнул мне ангел: «В Интернете
Студент шедевр твой отыскал…»
Сейчас забудет всё на свете,
Не зря, любимая, писал!

Держись, любимая, поближе,
Но творчество моё не трожь!
А то орбита станет ниже,
В дыму зловонном пропадёшь

Средь катаклизмов и напастий,
В грязи запущенных могил,
Зла, демагогов разной масти,
Бисексуалов и «педрил»…

Держись, любимая, поближе
И вспоминай былой интим.
Ты не была ещё в Париже?
А вот сейчас и полетим.

А к Музе не ревнуй, подруга:
У ней всегда дела, дела…
Хоть излечила от недуга,
Но мне ни разу не дала.

Возможно, что придёт к другому,
Скорее всё же прилетит
К талантливому, молодому…
А без талантов Муза спит.

В стране у нас поэтов много,
Но гениев давно уж нет:
Все гении теперь у Бога
Хранят поэзии секрет…»