Что-то в руках теплится,
Хрупкое, нежное, светом переливается,
В ладошках двух поместится,
В мире же целом не помещается.
Она тверже стали булатной,
Но мягче белых облаков,
Она заходит с черной двери, никак не парадной,
Без лишних объяснений и слов.
Она смотрит в глаза,
Без слов понимаешь,
Насквозь знает тебя,
И то, что сам не знаешь...
09.04.07
Что-то в руках теплится...
© Copyright: Любовник Смерти, 2007
Свидетельство о публикации №107050600640
Свидетельство о публикации №107050600640
Рецензии