она придумала себя поэтом,
искала строчки, создавала рифмы,
и убегала лёгким силуэтом
а он писал, писал её молитвы.
она, казалось, где-то, где-то рядом,
и он искал, искал её палитры,
но красок, лишь хватало на бумагу,
чтобы писать, писать её молитвы.
и так прошло не много и не мало,
полжизни, убежало торопливо,
и вот, однажды, даже на бумагу,
ему тех красок просто не хватило.
и он молил, молил её о встрече,
комкая безнадёжные страницы,
и засыпая каждый, каждый вечер
во сне читал, читал её молитвы.
...
обычнй день, неприносящий встречи,
обычный мир оставленных мгновений,
в её руках священные страницы,
его молитв, под заголовком "Эхо"...
Эхо...
© Copyright: Денис Ганенко, 2007
Свидетельство о публикации №107050501850
Свидетельство о публикации №107050501850
Рецензии