Закончились слова. Воскресла боль.
Опухли веки. (…но вены ещё терпят…)
Я не дам тебе больше свободы, кровь…
Потому, что в ответ ты мне не даёшь ни-че-го…
И в памяти злые картины не меркнут.
Я хотела чувств – я их получила.
Спасибо и бла-го-да-рю.
Четыре месяца назад орала о том, что любима.
Позвольте, и сейчас заору:
!!!…моё чёртово сердце сковано льдом…
!!!...на моих руках шрамы прошлых потерь…
!!!...отложила и жизнь,___ и смерть «на_потом»…
!!!...можешь врезать мне ………… или в руках греть…
…я холодный кусок мяса в крови…
…потому, что___не-лю-би-ма___...
И срываясь в крик на всех: «…уйди!!!...»…
…это самообман.
Твои стихи давно стали територией нашей общей боли. Читая тебя я как буд-то изучаю свою муку. Вспоминаю советы которые я тебе давал, и понимаю, что они помогают всего лишь держаться на плаву, но они не способны с корнем вырвать это уродливое чувство, что как против ный упырь пожирает нас изнутри. В последнее время у меня ощущение, что едет крыша. Все мимо, всё мимо, минуты лня как буд=то зажатые беспомощные существа ложатьбся грузом бессмыслицы на меня и давят давят давят. Можно скахать себе держись или все пройдет, а толку это всего лишь еще один зажимЮ и , что остается, боль режущая тоска... А был ли щастлив с тем с кем расстаешьс? - Нет. Но от этого тупихма еще больнеее Хочу терять, но не умирать. Верю. ЕНо больно у-у-у-
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.