Провинциальный город

Есть еще в окошках свет,
Греющий ночных прохожих.
Прессу снова ест клозет –
Ну и что же, ну и что же…
(Все равно чей прайс дороже!)

Есть начальство и банкиры,
Ранги есть и есть тарифы.
Бродят по ночам факиры,
Печень так же долбят грифы.

Есть возможности и цели –
Знать бы, кто начнет стрелять.
Грусть январской акварели
И скрипучая кровать.

Город спит провинциальный –
Черной кошкой на Европе:
Здесь и журналист опальный
И палач в двубортной робе.

Под английские мотивы
Украинские спят дети:
Кто с печатью, кто без ксивы,
Кров – картон на парапете.

Псы звереют, рвутся с цепи…
Взял кирпич? Иди домой.
Напиши стихи вот эти,
Горло рифмами умой:

Есть еще водица в кране,
Не допита атеистом
Приложи компресс для раны –
Пусть излечит граммов триста…


Спят провинция и город,
Купола церквей дремают.
Чувствую, – уже не молод,
И слов в строках хромают.

Спите зданья, их подъезды,
Нет карет на мостовой.
Город иногда как бездна -
Отражает эхом вой.

Задвигайте занавески –
Есть огонь … И сигареты
Нитью дымной как подвески
Вновь украсят ночи фрески.

Январь,1999