Моя рука уже не ждет твоей опоры,
И, допивая то, что ты решил не пить,
Я наслаждаюсь. Нет во мне укора -
Чтож, снова в небо мне печаль топить.
А пусть она, как радуга, прольется,
Зарею к вечеру стечет за горизонт,
Погаснет в сумерках и с тишиной сольется,
Распахнутой над лесом, словно зонт.
Вот тронул ветер шелковую челку
Обочины, что поросла травой.
Нет кубка. Есть пустующая полка.
И чей-то голос, спать зовущий, но не твой.
Рука, ласкающая плюшевого мишку,
Не ищет в темноте твое плечо.
Манжеты - кончились, в стихах манишка...
Когда я думаю о нас - мне горячо.
Мне горячо и я отдергиваю руку,
Смотрю и вижу - все же будет шрам.
Прислушиваясь к сердца стуку,
Покоем наполняюсь, словно храм.
Глоток любви своей - последний, терпко-сладкий
Смакую на ликующих устах.
Смогла пройти я этот мостик шаткий,
Клочок надежды - выжить, сжав в перстах.
Терпко-сладкое
© Copyright: Женя Портер, 2007
Свидетельство о публикации №107050302723
Свидетельство о публикации №107050302723
Рецензии