Все чаще думаю о ней,
О прахе суетных желаний,
О том, что логикой вещей
Едва ль измеришь путь страданий.
Все чаще думаю о ней.
Она идет издалека,
Она, подкравшись незаметно,
Не скажет мне: живи пока!,
Не скажет, что забвенье тщетно,
Она идет издалека.
Ее мотив не ведом нам,
Ее сакральная свобода
Подобна странным маякам
Под самым сердцем небосвода,
Ее мотив не ведом нам.
Она не спросит: жил ли я,
Когда пустых иллюзий полный
Калечил компас бытия
Своей души нерукотворной?
Она не спросит, жил ли я.
Все чаще думаю о ней...
© Copyright: Андрей Чиповилин, 2007
Свидетельство о публикации №107050302096
Свидетельство о публикации №107050302096
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.