Крылья

Все непролитые слёзы замерзают по зиме,
Что на сердце ляжет камнем – так останется лежать.
Твёрдо выучить незнанье, научиться не уметь…
Там, где раньше были крылья, только шрамы от ножа.

Сердце, бьющееся небом, вновь приковано к земле,
Но негоже вместе с пылью забиваться по углам.
А у Бога… а у Бога кроме нас полно проблем.
Надо верить… надо верить вопреки засилью зла.

Солнце далеко отсюда, греет только облака,
Но луч света постепенно достигает даже дна.
Если у людей на крылья поднимается рука,
То свободу даже люди не осмелятся отнять.

Все зализанные раны оживают по весне,
Закопчённые осколки под ладонями звенят.
На привычные вопросы в сотый раз ответить «нет»…
Смоет дождь следы с порога всех, кто помнит про меня.

Что-то вспыхнет и погаснет в глубине бессонных глаз,
Ощетинившийся город расцарапал им зрачок.
В этой жизни всё бывает каждый раз как в первый раз,
Здесь всему – и даже небу – жизнь отмерила свой срок.

Пробудившаяся память снова ищет новых жертв,
Её хищная улыбка на портретах на стене.
Перестать мечтать о небе заставляет только смерть,
Но бывает, что в начало превращается конец.

Летом в окна залетает рой несбывшихся надежд,
Отравляет ароматом глупых сказок на заре.
Здесь опять в тени +20, там же воздух чист и свеж…
Там – растаять тихо в небе, здесь – мучительно сгореть.

В мозг стучится осторожно человеческая суть…
Может, кто-то согласится успокоить боль свинцом?
В душной хмари тёмных комнат даже ночью не уснуть,
Дитя неба убаюкать неспособен даже гром.

Всё проходит безвозвратно, то, что было, не вернёшь,
Но на мраморных ступенях ещё видно чью-то кровь.
Нет таких, - гласит легенда (но я верю, это ложь), -
Добровольно променявших пару крыльев на любовь.

Осень встретит и проводит караваны мыслей вслух,
На труху положит охры свои жирные мазки.
Кто придумал это право – выбирать одно из двух:
Трогать небеса руками или дохнуть от тоски?

В хороводе жёлтых листьев слышен ход часов судьбы,
На движенье стрелок в вечность слишком долго не смотри.
Если всё равно о небе не получится забыть,
На вопрос: «Чего ты хочешь?» Я отвечу: «Закурить».

Где б найти таких метелей, что следы бы замели?
Мне б сейчас раскинуть руки и по снегу побежать,
Даже если не удастся оторваться от земли –
Там, где раньше были крылья, только шрамы от ножа.

2007
© Black & Red Phoenix