Улитка

Микробы корчатся от боли-наслаждения...
Совместный образуя перст судьбы...
Их человеческие вроде бы глаза,
Очи, - туманны, в чувстве предвкушения...
 
В перемещениях от пункта и до пункта очень быстрых,
Реакциях адекватных и сообщных,-
Души-то, нет, однако... Душа, медлит...
Которая - ВСЕЗРЯЧЕЕ "СЕЙЧАС"...

Но, выпестованная неведомыми небесами,
Она - лишь робкая улитка, в теле большом,-
Громадном, сложном доме, рождённом Солнцем...
И безотказном почти - автомате...


Рецензии