Но не чиста любовь, пока есть кров...

Пришла весна... С гор ринулись потоки -
Рыдающей земли освобожденье слёз.
К груди её мне хочется прижаться милой
И слушать песни тёпленьких берёз,-
Подолы высветили они, отстиранные честно
После домашнего тиранства, просто ига
Присмотрщицы и ключницы - зимы унылой...

Западший мир боится перемен... Уже, как чудо,
Дрожит листва, - нежна, как волосок
Над верхнею губой у школьницы небрежной.
И проступает жизнь, - измена смерти...
И древней мысли входит ветерок
В моё вникающее в собственное детство
Простое и волнительное существо.

В мой постоянный сон - Луна летит...
И вдохновение врывается, как шлюха
Врывается почти без одежды,
Прикрывшись стайкой нежных облаков...
Когда какой-то смысл, стремленье, вид
Тогда рождается во мне; и тянет, и манит,-
Вопрос - куда; вопрос - пылает болью...

Превратно, беспокойно всё, однако...
Понятно: не чиста любовь, пока есть кров...
С немыслимостью в нём не летит наверх
Свободный дух с готовностью нескромной...

И не играет, не парит объёмный свет
Над всеми душами людей, без исключения...
В заблудшесть не вникает чувств неровных;
Один - надёжен и упрям в гудящем небе...
Замкнут в себе - как девственный гранит,
В тумане утреннем печаль свою хранящий
С подчеркнутою холодностью с виду.