А ты несёшься, высветленный, нищий,
скользишь по мыльной пене облаков,
обманутый собой и черной тыщей
любимых, но отвергнутых богов.
Лети, пилот, неумолимо сжавший
зубами вдох в убийственном пике,
на каменной до хрупкости руке
твой компас врёт, замотанный от ржавчин,
таящихся в обглоданной земле.
Лети, пилот, уйди из-под удара,
не принимай губительного дара,
ты вырвешься на взвинченном крыле
в тугую синь - тебе ещё нужна
страна, где синева и тишина.
Лётчик
© Copyright: Дмитрий Спартакович Воронков, 2007
Свидетельство о публикации №107050101198
Свидетельство о публикации №107050101198
Рецензии