Сидел. Писал сценарий. Что за хрень?
Что натворил мой разум на сегодня?
Какая-то сплошная дребедень!
Пустая, чумовая подноготня!
Такое сочинит даже узбек,
Которому отрезали пол уха.
И дольше века не продлится век,
И вовсе не жива моя старуха.
Разорванная образами связь
(Не Мегафон – альтернатива выше)
С бездушным облегчением впилась
В мои долгоиграющие вирши.
Кто много хочет, тот хохочет всласть
Над леденеющим кровавым трупом.
В утробе мертвой матери. Для нас
Это всего лишь пять тарелок супа.
Шестая пусть достанется волхвам…
Слова, значенья, образы, сюжеты –
Все это просто дикий балаган
Да плодовитая абстракция поэта.
26 апреля 2007 г.
Стих номер семь
© Copyright: Н.А.Бомыч, 2007
Свидетельство о публикации №107043001522
Свидетельство о публикации №107043001522
Рецензии