Брожу, на полустёртые подмётки,
Наклеивая почки тополей.
Я их вставляю в душу, как заклёпки,
Чиню рассохшийся порядок дней.
Пройдёт еще всего какой-то месяц,
И полетит на землю белый пух.
Как мало в нашей жизни околесиц!
Как редко что-то происходит вдруг!
И я иду сквозь пустоту аллеи,
Опять плету узор на спицах слов.
Из почек скоро вырастут деревья,
А значит, я - над кронами стволов.
Брожу...
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107042900864
Свидетельство о публикации №107042900864
Рецензии
