Позапрошлый август

Я сижу, опершись рукой о земную твердь.
Размышляю о жизни. Такое со мной часто.
Пусть бабуля считает, что одиночество – смерть,
Я пока считаю, что одиночество – счастье.

Моё сердце отстукивает последние сутки
До того, как его насовсем увезут отсюда.
Рядом с мамой – жизнь, без мамы – так, промежутки.
Надо окна открыть и помыть за гостями посуду.

Сны стиховные. Уже несколько дней подряд.
Вот проснусь – и сразу за стол, иначе забуду.
Если б видел меня сейчас он, то был бы рад.
Если б видел меня сейчас он, вот было б чудо.

Мы играли в карты с ним всю ночь до рассвета,
Положив друг другу головы на живот,
Чтоб смотреть друг другу в глаза всю ночь – и вот
Не понять с тех пор, куда исчезает лето…

Не понять с тех пор, как ночь превратилась в утро,
Не понять, зачем мы ночами ложимся спать.
И страшнее всего на свете судьбу свою знать…
Голос в голове мне диктует стихи. Как будто
Что-то важное… Но стихает при свете дня.
Всё проходит… Уже прошло… Прости меня, Аня…
Где пройдёт стихораздел в потоке сознанья,
Разделив до конца на неровные части меня
На того, кто на свете уже слишком много жил
И того, кто ещё ничего не видел на свете?

Мы с тобой были глупы, но были как дети.
Всё проходит… Уже прошло… Прости, Кирилл…